Creo en
el anarco individualismo;
he
basado mi causa en nada:
No hay
nada ni nadie por encima de mí.
Max
Stirne.
El
contenido y la historia molestan
aunque
la trama igual sigue
sin la
voz cortada
desalentada
por aquello que se insinuó
Insinuara
mejor dicho
en el
vacío de la figura.
O. Lamborghini.
Junto
al demonio ardiente
reposa
el ángel frío del pensamiento.
Danza.
1
UNA CASA PARA SIEMPRE*
ARROJABAS POEMAS PARA TODAS PARTES
(Negra de mi vida todo el semen se acabó)
cuando el bajón creativo
había llegado hace días
para instalarse
en una
silla mirándote de frente
Tratabas de garabatear palabras
sin lograr una sola oración
Ni pensar en la estructura importante
para toda obra
o constructor de laberintos ideales
para observar
lentamente la evolución
de niños a individuos criminales
o idiotas enamorados del filo de cuchillas
o puñales lacerantes
pulidos con grasa de abdómenes viscerales
Niños mirados por un telescopio
de
agentes de la nasa
o poetas federales
con una nueva y refinada lente de agua
Ventanas y puertas cerradas
sin muros ni techo para una casa
ni clavos ni andamios para los costados
ni vigas de seguridad para hacerla habitable
o encerrona bien pensada y enternecida
antes de una hermosa violación
Morirían todos los personajes ahogados
dentro de la vivienda
desolados y vegetales
con el control remoto en la mano
sentados y bien colocados en un
lujoso sillón
de un
excelente living comedor
totalmente aburguesados
y bebiendo bebidas
heladas
y aburridos de no hacer nada
ningún crimen
ningún
asesinato
ninguna canción
Sino
por qué
Karla Patricia de Musa
colgaba del Autor con sus calzones blancos
y
Enrique Lazcano Da Silva
dormía borracho
y a piernas sueltas
sin querer despertar
Juan Luis Guzmán
por su parte (
el más joven de todos)
leía en silencio en el diario una noticia criminal
observando
de vez en cuando
-con una pistola en la mano-
la ventana abierta
o la puerta de la casa
Y el autor cavilando
alrededor del sexo húmedo
de
una negra y bella haitiana
sin nada para la posteridad
sin
nada que decirle
ningún diálogo feliz
de comedia norteamericana
ni nada que instalase una seria posibilidad
de hacer de ella
una bella heroína en algún capítulo de la Novelia
y en definitiva
nula o cero u poca creatividad
Sólo una gota de semen agrio
bajando lentamente por sus dientes blancos
y miles de preguntas tras preguntas sin respuestas
fuertemente desbordantes/
cascada de agua turbia
a
un abismo sin fondo ni forma
Cuando se extinga la luz
qué será de los ciegos
que dependen de ella?
Cuando el mar nos inunde
a dónde correremos
para salvarnos del agua?
Como si alguien quisiera
realmente salvarse del diluvio
y no vivir entre las conchas de plata
y sirenas encantadas con el ocio indiscutible
de los muertos
en el fondo del agua
Qué preguntas
qué respuestas ameritaba
el momento de no hacer nada
entre el silencio improductivo
que acosaba y dominaba
su mente cansada?
Todo tipo de fugaces secuencias
pasaban antes de poder escribir algo
un balbuceo
una baba colgando de loco de patio
sin velero ni vela ni causa ni iglesia para orar
y
algunas imágenes
que eran más preocupantes que otras
movían fuertemente
sus hediondas alas en un aleteo acongojado
Qué dirá mi señora
cuando vea todas las cortinas sucias
salpicadas por mis sesos que regados
han quedado por la casa?
Qué dirá cuando sepa
que me he quedado todo el fin de semana
escribiendo y sin poder concebir nada?
57 minutos mirando la hoja blanca
58 59 minutos y contando
de atrás para adelante
y de arriba para abajo
Todo el maldito frío del mundo
de un solo latigazo
Todo el cansancio de los días
bajando por la clavícula
de su cuerpo helado
y en sus ojos cansados
dormidos hundidos la flema el asco
y todo el abundante vacío
que estaba ahí esperando sin
ser llenado
Pero nada podía hacerle cambiar de parecer
nada nadie
una Jessica desnuda esperando deliciosa tal vez
y
los personajes se desvanecían
lentamente en su sombra
como
en una película de terror
y al otro lado de la casa
(pensabas)
un hombre se sentía doblemente dichoso
y pletórico de vida y de semen y gracia
La otra cara de la moneda
que añoraba
y no tenía cabida en su flujo de leche y de sangre
Y seguía repitiendo la misma locuacidad
la misma repetida dosis de pastillas para la migraña
creyendo que lo que le perjudicaba
era la sombra oscura que iba montada a sus espaldas
Y el timbre en su cabeza que reiteraba su sonido una y otra vez
de atrás para adelante y de arriba para abajo
y seguramente era alguna ninfa bajo la lluvia pidiendo fuego
para encender su pasta
Pero vamos/
y
vamos respirando/
pequeño joven u Little Water o cómo te llames/
es mejor esperar un poco y no desesperarse
Puedes
salir afuera y estirar las piernas
por el prado o el húmedo
barranco
y mientras tanto
alimentar lentamente con algunos peces las plantas
*Enrique
Vila-Matas.
